“The reason birds can fly and we can't is simply that they have perfect faith,

for to have faith is to have wings.”

Peter Pan, J.M. Barrie


2015-12-19

Lobos



 

  Un aliento de cristal ha empañado mi ventana. Es un telescopio pirata, a otro mundo. Un lugar reluciente, azulado. Las estrellas se mecen, giran. Son farolillos alineados en la noche. Hay grandes lobos de pelaje verde y tierno hibernando, pero solo se distinguen las formas de sus lomos. Las  columnas vertebrales son caminos y, las frías lagunas, sus ojos azules. Respiran al compás del viento, y el vaho que brota de sus hocicos hundidos en la tierra forma nubes plateadas. Cuando lloran en sueños fluyen por sus costados ríos cristalinos, y se forman mares de saladas lágrimas. Sus cuerpos como montañas son cálidos, palpitan. Están heridos pero vivos. Hibernando.

 

  Ahora el mundo se ve nítido a través de mi ventana. Igual, pero nítido.
 

2015-12-15

Susurros

Hoy, nadie ha respondido. Son ya 16 años sin recibir respuesta.

  Mis cuadernos están repletos de mensajes de socorro, notas a pie de página. Son susurros. Susurros como mis miradas al cielo, como los barcos de papel que se pierden río abajo, como las cintas que enredo en los árboles. ¿No los has escuchado?

  Siempre duermo con la ventana abierta, por si alguien llega a rescatarme y me encuentra dormida. Tengo una pequeña maleta bajo la cama, para poder marcharme sin olvidar.

Escribo susurros en la nieve cuando hace frío, pero nadie los escucha. Nadie oye la huella de mi dedo corazón en el vaho de la ventana del autobús, ni la desviación de mis pupilas en mis días tristes. Nadie percibe los arañazos en mi risa rasgada, ni los mensajes ocultos en las canciones que escucho. Nadie ve las señales de humo en mis versos, aunque se extingan por momentos.

Son ya 16 años soñando una ilusión que nunca he creído. 16 años soñando con  no soñar más.  Sería maravilloso que fuera real. Pero de ese modo, estaría soñando en un sueño que no es un sueño, por lo que estaría despierta en un falso sueño y dormida en el verdadero. ¿A qué sabe el invierno?