tag:blogger.com,1999:blog-41140758192809290952024-02-08T04:10:50.926+01:00INTXIXU 36NAHIAREN ZIRRIBORROAKUnknownnoreply@blogger.comBlogger49125tag:blogger.com,1999:blog-4114075819280929095.post-10915832001001588432022-12-28T12:38:00.002+01:002022-12-28T12:41:32.949+01:00Madrigueras<p style="text-align: left;"><span style="font-family: georgia;">Esta es mi madriguera. El pensamiento se esparce entre motas de polvo mientras toqueteo las cajas del desván. Como la lira de Bécqer, reclinada sobre una columna de madera carcomida, se arremolinan las palabras y las notas bajo un tragaluz onírico. </span></p><p style="text-align: left;"><span style="font-family: georgia;">Luz y polvo. Presente y pasado. En un mundo equidistante donde los <i>ismos</i> y <i>fobias </i>empujan y empujan hasta fundir nuestros cuerpos con el fango; donde el planeta arde y abaten las hambrunas y las pandemias y las enfermedades; donde no importa quién seas, medirán tu cuerpo al milímetro, cada circunferencia, cada ángulo, cortando por aquí y remendando por allá, hasta que tus huesos empiecen a parecer antiestéticos; donde la palabra de un necio encorbatado asienta cátedra y recorre el continente en una cabalgata desenfrenada... </span></p><p style="text-align: left;"><span style="font-family: georgia;">En un mundo así, más nos vale encontrar una madriguera polvorienta donde esconder la cabeza como avestruces, cerrar los ojos y, aunque solo sea por unos instantes, imaginar una lira que no enmudece, una corriente de palabras liberadas, y un tragaluz onírico. </span></p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4114075819280929095.post-46966979916712062992021-04-20T22:23:00.000+02:002021-04-20T22:23:48.386+02:00<p> <span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span></p><p style="text-align: center;"><b style="font-family: georgia;">Tinta</b></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia;"><i>Cuántas veces he recorrido tus bordes,</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia;"><i>Me he precipitado en tus tormentas,</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia;"><i>Dejado masacrar por tus cañones,</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia;"><i>Y qué pocas veces te has dado cuenta.</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia;"><i><br /></i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia;"><i>Soy una mancha de tinta emborronada,</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia;"><i>Garabato en el borde de tus canciones, </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia;"><i>Un charco siempre infectado de pisadas</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia;"><i>Esperando a que algún día reacciones. </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia;"><i><br /></i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia;"><i>Entonces ¿soy el papel o soy la tinta?</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia;"><i>¿La pluma que escribe o el pergamino?</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia;"><i>¿Están en mi piel tus rimas escritas</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia;"><i>O simplemente existo, luego escribo?</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia;"><br /></span></p><p><span style="font-family: georgia;"><br /></span></p><p><span style="font-family: georgia;"><br /></span></p><p><span style="font-family: georgia;"><br /></span></p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4114075819280929095.post-12981918544541269152020-11-27T23:18:00.001+01:002021-04-20T22:24:38.190+02:00Poematxo bat txoko hau berpizteko<p> </p><p style="text-align: center;"><b>ZERU ZURI</b></p><p style="text-align: center;"><i>Udazken haizea nonbait, hurrun,</i></p><p style="text-align: center;"><i>Hatz zuriak lau haritan bildu,</i></p><p style="text-align: center;"><i>Adarrak kulunkan, zorrotz, zurrun,</i></p><p style="text-align: center;"><i>Zeruak ez daki nola urdindu.</i></p><p style="text-align: center;"><i><br /></i></p><p style="text-align: center;"><i>Ahaztu ditugu atzoko kantak,</i></p><p style="text-align: center;"><i>Izarek beroa galdu dute,</i></p><p style="text-align: center;"><i>Izarrek ekiditen dute iparra,</i></p><p style="text-align: center;"><i>Ispiluek ez dute erantzuten.</i></p><p style="text-align: center;"><i><br /></i></p><p style="text-align: center;"><i>Zeru zuria, odolez busti</i></p><p style="text-align: center;"><i>Zaigu, baina egunsenti honek</i></p><p style="text-align: center;"><i>Bihurtzen du zurbil zena zuri,</i></p><p style="text-align: center;"><i>Nire azalak baitu sua gorde. </i></p><p><br /></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbsenw_0_h8DRk1CUD7n2WnMoRx_rnMNfID5Q3oL3ZAOY7zCrqRPdm5kvpfR2eMSgS4S9f1lDbL0ruFxoIHto8Bte00r8dTJOm9TjLUvdEwAOu391daZ3HJk-5Qf5nrni2mJCkvhb9y5s/" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="625" data-original-width="949" height="211" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbsenw_0_h8DRk1CUD7n2WnMoRx_rnMNfID5Q3oL3ZAOY7zCrqRPdm5kvpfR2eMSgS4S9f1lDbL0ruFxoIHto8Bte00r8dTJOm9TjLUvdEwAOu391daZ3HJk-5Qf5nrni2mJCkvhb9y5s/" width="320" /></a></div><br /><p></p><p><span style="font-size: x-small;"><br /></span></p><p><span style="font-size: x-small;">*Bai poema eta bai argazkia nireak dira.</span></p><p><br /></p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4114075819280929095.post-37548088746971505762020-02-29T00:31:00.000+01:002020-02-29T00:38:33.972+01:00Urmaelaren arkitektura<div class="MsoNormal">
<span lang="EN-GB" style="font-family: "georgia" , serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;"><br /></span>
<span lang="EN-GB" style="font-family: "georgia" , serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;">Adar oker batek urazalean eraztunak
margotzen zituen. Olatu gardenek, nire begirada desitxuratzearekin batera,
mundu guztiaren gainetik pasatzen zituzten hatz hezeak. Koloreak berehala
nahastu ziren, ortzi-muga ezabatuz. Eguzkia jada ezkutatu zen. Basoaz haratago
labaintzen zen, azken pintzelkada gorriztak ebatziz. Baina ilunabarrak bere
errezel urdin ilun, arin, hotza eskegi zuen zeruan. Galdutako zenbait distira
urrekarak dar-dar egin zuen urmaelean. Isiltasun sakon bat hedatu zen itzaletan
zehar. Dena zen lausotu, dena gaztelu urdin bakartia bilakatu. Dorre garaienek
unibertsoaren sekretuak ezagutzen zituzten. </span><span lang="ES" style="font-family: "georgia" , serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;">Izarren argi leunak iluntasunez jositako
harresiak arakatzen zituen. Eskailera amaigabeetan gora eta behera zebilen
Iragana. Denbora bezain zaharrak ziren harri haiek nik entzun ez nezakeen
abesti bat xuxurlatzen zuten. Mundu zirraragarri hura atzematen nuen, eta hala
ere guztiz eskuraezina zen. Pinakulu eta arbotante miresgarriak nire hatzen
artean desegingo lirateke. Urrezko hats mingarri bat. Zergatik ote dira horren
latzak ametsak? Zergatik esnatzen naiz biluzik eta izotzez estalita? Nire adar
okerrarekin urazala kraskatzen dut, mundua zartatuko banu bezala. Ispilu
gupidagabe bat da. Nire begirada gazteluko dorreak bezain hutsa dago, eta
izarren isladak nire bihotzeko korridore herdoilduak argiztatzen ditu. Ke
zuria. Barnea erretzen dit. Argiak mila zatitan hausten ditut, eta kristalezko
euri ederrenak azala zeharkatzen dit. Baso urdina. Adarrak eta hezurrak senti
ditzaket. Dorreak. Harrizko bihotzak. Bidezidor bat urmael azpiko erresumara.
Beste mundu batera gonbidatzen nauen zilarrezko atea. </span><span lang="EN-GB" style="font-family: "georgia" , serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;">Eta adar oker bat, urazalean eraztunak margotzen.</span><span lang="EN-GB" style="font-family: "georgia" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><o:p></o:p></span><br />
<span lang="EN-GB" style="font-family: "georgia" , serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;"><br /></span>
<span lang="EN-GB" style="font-family: "georgia" , serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;"><br /></span>
<span lang="EN-GB" style="font-family: "georgia" , serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;"><br /></span><span lang="EN-GB" style="font-family: "georgia" , serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;"><br /></span>
<span lang="EN-GB" style="font-family: "georgia" , serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<u1:p style="font-family: "Times New Roman", serif; text-align: justify; text-indent: 47.2px;"></u1:p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4114075819280929095.post-58195205787235883732019-12-03T23:47:00.000+01:002020-02-29T00:32:49.822+01:00Días de niebla<br />
Era un día de niebla. No había niebla en las calles, sino en las mentes de los habitantes de aquella ciudad cualquiera. La materia plomiza se posaba sobre los pensamientos y los hundía, impregnándolos con sus gruesas gotas. Miles de miradas se inclinaban sobre hendiduras azuladas y violáceas. Susurraban sobre la crueldad de los reyes muertos, en las oficinas de los déspotas modernos de corbata y maletín. Pero esa es otra historia.<br />
<br />
En los días de niebla, nunca hace sol ni llueve. La luz grisácea provoca una incómoda disociación del cuerpo y la mente. Es una sensación difícil de explicar. Todas y cada una de las personas en la ciudad pensaban ser las únicas experimentando esta sensación de estar viviendo en un sueño —o pesadilla.<br />
<br />
Bajo la influencia de la niebla, las teteras silbaban, las puertas gruñían, las radios se sintonizaban a medias y nadie gritaba. Nadie lloraba. Todas reían de vez en cuando, aunque fuera por mera costumbre. El día avanzaba, y a medida que los relojes torcían sus agujas, todo se desviaba de su curso centímetro a centímetro. Y a pesar de todo, no sería sensato decir que era un mal día. Era, ni más ni menos, que un día de niebla.<br />
<br />
<br />
<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4114075819280929095.post-34170298792943754282019-10-28T00:23:00.000+01:002019-10-28T00:26:54.487+01:00<br />
<br />
<br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">El corte fue preciso y limpio. Dejó como único rastro una perfecta línea escarlata, trazada desde dentro. ¿Qué había sucedido? Cuando acercó sus manos a la palabra caída, percibió un leve temblor. El aire estaba hecho girones, y ella no se había dado cuenta. Su piel se encontraba tan raída que los fragmentos se enganchaban en los pliegues del espacio. Ni siquiera lo sentía. No tenía intención de hacerlo. </span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Echó un vistazo a las palabras que se amontonaban a sus pies. Los labios azulados comenzaron a curvarse, pero se detuvieron antes de que un viento helado abandonara sus pulmones. ¿Realmente quería reabrir esas heridas? Incluso el filo más liviano rasga tejidos intangibles, y esos nunca cicatrizan; permanecen suspendidos en el aire.</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Hundió el rostro en su pecho y trató de abrazarse a sí misma sin romperse. Era la única forma de sentir una tenue corriente de calor. Sus brazos quebrados al menos conseguían derretir las primeras capas. </span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Volvió a dejar caer la mirada. Aquellos ojos custodiaban una tormenta de nieve. </span><br />
<span style="background-color: white;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">—Así que es cierto. Ni poseo todo cuanto soy, ni soy todo cuanto poseo. Espero que nadie lo descubra. </span></span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4114075819280929095.post-62016479708760651782018-02-01T23:51:00.000+01:002020-02-22T23:58:05.443+01:00Poema no escrito<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;"> Es difícil dejar correr líquida una historia,</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;"> Pero más difícil es tener palabras y no tinta </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">Pues la apasionada en cada esquina halla su rima</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">Mientras que las ideas, caprichosas, son esquivas. </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">Y es que en mis acordes arden sogas y serpientes</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">De lenguas bifurcadas entre lo dicho y omitido,</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">Retorciéndose en las sombras, puesto que son conscientes</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">De que en esta jungla nadie cuestiona lo prohibido. </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">Nos hundimos en el lodo, fundidos en penumbra.</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">Seremos todos uno, en negras rosas enredados;</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">Palpitando en armonía con la dormida tierra.</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">Y aunque no quede nada... Jamás van a silenciarnos. </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;"><br /></span></div>
Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4114075819280929095.post-2747545079960753152017-10-22T23:32:00.000+02:002017-10-22T23:33:27.937+02:00Hay un lugar en mi ciudad<br />
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Hay un lugar en mi ciudad. Uno que permanece desvinculado al tiempo, y sin embargo huele a tierra y piedra mojada cuando llueve. Este lugar lleva infinitas lunas abandonado; duerme. Pero al mismo tiempo, refugiada por sus fosilizadas pestañas, reside una mirada milenaria. Planea bajo las alas de algún águila y acompaña al viento, y se posa pesada en los tejados diminutos que infectan el valle. Ha visto, piedra a piedra, el nacimiento de sus paredes. Ha observado el despertar de las primeras luces cada mañana, y la luz del sol proyectarse con timidez sobre el joven rocío. Ha presenciado el diluir de las sombras púrpura entre las columnas de humo que sostienen el helado firmamento. Ha visto a los niños crecer, a los jóvenes soñar, y a los ancianos marchitarse y convertirse en aurora. Ha sido testigo de risas, gritos, fuego. Ha visto hogueras a la luz de la luna y murallas ardiendo. La tierra nutrirse de sangre, baladas eternas. Solsticios impregnados de bailes y colores y artistas en los bosques del silencio.<br />
<br />
Hay un lugar en mi ciudad que ha recorrido con sus pupilas cada uno de sus versos. Y yo, efímera, mortal, no puedo sino acariciar sus rugosas piedras. A los transeúntes que amamos la tinta y las tormentas, nos fascina asomarnos a los abismos de lo inmenso. Porque las estaciones reflejan en la laguna sus vívidas paletas de colores, y el otoño sonreirá carmín y ocre y dorado cuando yo expire. Y hay un lugar en mi ciudad, que se cubrirá de nieve.<br />
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<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4114075819280929095.post-87234627323680261912017-08-09T23:36:00.000+02:002017-08-09T23:36:08.029+02:00La estrella del dolor<br />
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Nada. No había absolutamente nada en el arcón del sótano.<br />
<br />
Así como entendía que la oxidada llave produjera un sordo chasquido dentro del cerrojo... Así como era lógico que las bisagras emitieran un chirrido horrible, tras tantos años selladas... Así como esperaba que las retorcidas escaleras de madera, mordisqueando el terso silencio, crujieran bajo una película de endurecido polvo... Así como naturalmente el plomizo aire, en su vengativo beso de amante despechado, vertía su encerrado aliento en mis pulmones... Así como para mi alivio y tormento la completa oscuridad confundía la realidad con mis más aberrantes pesadillas... El arcón... estaba completamente vacío.<br />
<br />
Mis uñas, largas y rotas, encontraron el consuelo de la carne en mi rostro, deformado en un inhumano gesto de desesperación. Lo sé porque frente a mí se erguía un opaco espejo, sepultado bajo el espeso polvo que se adueñaba de aquel agujero del horror. Mis manos corrieron a deshacerse de las motas pegajosas que representaban incontables noches de insomnio. Pero la sangre que cubría mi rostro se adhirió a la repugnante superficie, y no pude ver más que retazos de una expresión pálida y desfigurada. Sus ojos desorbitados, inyectados en locura, estaban a punto de estallar. ¡Era él! ¡Era yo! ¡Era el tan ansiado heraldo del descanso, que venía a rescatar mi alma y por fin llevarla al infierno! No grité de alegría, pues los sonidos que emití distaban enormemente de ser humanos. Aullé, grazné, relinché en endemoniado alarde de éxtasis, me revolqué por el suelo y las astillas quebrando mi enfermiza piel echaron leña a mi profana algarabía y avivaron los desgarrados sonidos que salían de mi garganta. ¡Por fin iba a ocurrir! ¡Por fin ardería por la eternidad, libre de aquella pesadilla! ¡El arcón estaba completamente vacío!<br />
<br />
Guardé silencio, y me incorporé. Por un instante, mi semblante volvió a su forma natural. Pero por poco tiempo, pues al escuchar un musical chasquido, seguido por un chirrido horrible y lentos quejidos... mis facciones se contrajeron, la piel se estiró y los ojos emergieron de sus respectivas cuencas, presa de una emoción obsesiva, magistral... Los arañazos estimulaban el compulsivo fluir de mi sangre, la cual vibraba en pulsaciones aceleradas, ardientes. ¡Alguien se acercaba!<br />
<br />
Presa de la emoción, mis ojos se dirigieron hacia el espejo. ¡Qué maravillosa idea se me acababa de ocurrir! Saltando sin control, tapándome la boca para ahogar agudos chillidos. Me escondí tras el majestuoso espejo y espere. No pude evitar dejar escapar una traviesa risilla, ¡pues qué momento!<br />
-¿Hay alguien... ahí?-Era la inconfundible voz de una chiquilla. ¡Qué emoción! ¡Una vida tan tierna! ¡Qué sorpresa se iba a llevar!<br />
<br />
Asomé un ojo desde un lateral del marco. ¡Si ella me viese! Caminaba con miedo, una pequeña linterna en la mano derecha, y en la izquierda... ¡un tembloroso cuchillo! ¡Magnífico! Impaciente, hice que emergiera del genial escondite el rostro entero, y permanecí a la espera. Cuando la luz de la linterna rebotó en el espejo, ahora atravesado por rastros de mi propia sangre, vi su iluminado rostro contraerse de terror. Y el reflejo de la luz en el espejo iluminó el lento recorrido que formularon sus petrificados ojos, hasta encontrarse con los míos. ¡Me había encontrado! Entonces le sonreí, todo lo que pude, estirando la piel de las mejillas hasta que se me desencajó la mandíbula y se abrieron las heridas, y el sabor de la sangre me llegó al paladar, ¡pero seguí sonriendo todo cuanto podía! ¡Y mis ojos, rebosantes de alegría, también sonreían todo lo que podían! La chica gritó, con voz humana, dulce, estridente... ¡Y yo salté, salté a abrazarla, a abrazarla muy fuerte! ¡Y lo conseguí! Logré llegar a la jovencita, mi rostro se hundió en su blando pelo, y permanecimos así, sin movernos... ¡Era tan increíble!¡Nunca lo olvidaré! ¡Nunca!<br />
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<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<br />
¿Qué es el dolor? La gente ignorante, aquellos que no saben, solo parlotean... Ellos dicen que el dolor es una sensación del cuerpo por una causa concreta. Eso mismo pensaba yo, cuando jamás lo había sentido realmente. El dolor verdadero, lo conocen única y exclusivamente aquellos que han nacido bajo la estrella más desolada, aquella cuyo resplandor violáceo, invisible para la mayoría de las criaturas que moran superficie alguna, incrusta una hechizada estela en la mirada de aquel que pueda mirarla directamente. Este fulgor, como la mayoría de los encantamientos ocultos y extraños que ningún libro ha osado recoger, se arrastra frenéticamente hasta alcanzar el umbral del alma, y ahí se enraíza y extiende como la más vil de las ponzoñas. No hay forma de escapar de esta energía milenaria, más anciana que la existencia misma, que entrelaza mediante sus afiladas garras tu destino con la más cruda desdicha. Y es así, por fuerza de designación o azar, como se traza el rumbo de las más retorcidas historias que solamente pueden ser susurradas con miedo por criaturas horripilantes del Inframundo. De esta, y ninguna otra forma, nace el dolor.<br />
<i><br /></i>
<i><br /></i>
<i> </i>La joven abrió los ojos, asustada, y probó a incorporarse lentamente. Sufrió una arcada al encontrarse frente a frente con mi cadavérico rostro, surcado de heridas en carne viva, los ojos entornados y acuosos y la lengua colgando flácida, cubierta de espuma. Sacó reteniendo las náuseas el cuchillo de mi estómago, ya inerte y frío, dejando fluir una considerable cantidad de espesa sangre negra. Respiró hondo. Se cercioró de que todo aquello era real, y no su más horrenda pesadilla. Y, apartándose el pelo del rostro, arrastró mi cuerpo sin vida hasta el arcón, aún abierto. Al haber sido yo un hombre alto, tuvo que retorcer mis extremidades, con algún que otro crujido, para introducirme en él. Finalmente, lo cerró de un golpe seco.<br />
<br />
Ella estaba todavía sosegada, la mente fría y transparentes las ideas. Había cerrado a conciencia aquella puerta maldita, y la llave descansaba en el cajón de su mesilla de noche. Lo había comprobado varias veces. Se había limpiado la sangre de la aterciopelada piel, y ahora lucía increíblemente hermosa, envuelta en un vaporoso camisón blanco en su ventana. La luna aportaba a su perlada piel un tinte azulado, pero no era aquel el destello que imantaba las pupilas de aquella joven. Una estrella de luz violácea había aparecido aquella cristalina noche en el firmamento. Y seguirá brillando, cada luna con más intensidad, en los hechizados ojos de aquella hija del dolor. Hasta que en el arcón del sótano... no haya absolutamente nada.<br />
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Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4114075819280929095.post-27245522102959509632017-07-28T01:28:00.000+02:002020-07-13T10:30:23.436+02:00<br />
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<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> Alisa cruza el umbral. Sus pestañas se adhieren, y por unos instantes únicamente escucha notas distorsionadas retumbando en su pecho. Después el tiempo emite un chasquido y toma una gran bocanada de aire, como si acabara de emerger del agua. Las cálidas luces azules la acogen. Sus ojos recorren la marea de cuerpos distantes, estrechados, retorciéndose en bacanales oleadas. Se sumerge en la blanda, incesante, marea. Los brazos, rizada espuma. El cabello, tiernos bosques de algas, acunadas por la corriente. Las pupilas, risueñas tormentas. </span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> De pronto, se gira. Ha escuchado un "tic". Y un dorado reflejo. Y unas pisadas nerviosas. Se acerca, lo siente. La música se ha parado. El mar se ha transformado en un espectáculo aberrante. Las olas como torres, se alzan desafiantes, obscenas. Cegadores espasmos blancos iluminan el océano. Alisa se exalta, sus rasgos se contraen, su expresión se rompe. Desgarra la pesada falda, y sus dedos rodean desesperadamente los globos oculares. Adquieren la sucia negrura de su alma. </span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><span style="background-color: white; color: #3c4043; font-family: arial, sans-serif; font-size: 14px;">—</span>¡NO VOLVERÉ! </span><span style="background-color: white; color: #3c4043; font-family: arial, sans-serif; font-size: 14px;">—</span><span style="font-family: georgia, "times new roman", serif;">articula, horrorizada. Pero sus labios ya no le pertenecen. Están embrujados, la traicionan. La desfigurada mandíbula tiembla compulsivamente. Busca la salida, pero Alisa le planta cara. Su rostro se ve terrorífico, pálido como la cera, cubierto de sudor y rastros de lágrimas. Su mirada es tan amenazante y frágil como un cristal roto. </span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> Alisa consigue avanzar, encadenando pesados pasos, y jadea. Se da la mano a si misma, pues se compadece. Fuera, nieva. Los copos de nieve descienden, dulces notas de piano que bailan la danza de la muerte hasta abrazar la eternidad. Y la oscuridad del cielo es tan absoluta, que Alisa siente paz. En su último momento de lucidez, extiende la mano y sonríe. El pequeño copo que se derrite en su fría piel. Es un reflejo de sí misma. Despega los labios y susurra: "Jamás regresaré". Entonces sus piernas humanas fallan, se escucha un leve golpe. El afilado pómulo de Alisa se tiñe de rojo, pero una reluciente lágrima lo difumina. Una delicada exhalación asciende en forma de blanco vapor. Cuando el telón se cierra, y la calidez desaparece, un infantil pensamiento corona a Alisa. Y una fina película de hielo cubre su piel celeste. </span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
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<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4114075819280929095.post-3873285104444195982017-07-01T14:58:00.000+02:002020-03-29T10:29:43.064+02:00La joven sin rostro<br />
<br />
El joven jardinero alzó la mirada, y las plantas se inclinaron trazando una reverencia con la brisa. El cerezo en flor, ya anciano, inundó el aire y la tierra de pétalos. El estanque exhaló vapor.<br />
<br />
El muchacho jamás había presenciado tal belleza. Frente a él descansaba sobre la hierba una joven de piel lunar, cuyo cabello de ébano danzaba al ritmo del jardín. El joven jardinero sentía que aquella criatura debía estar prohibida para la vista humana. Sin embargo, era incapaz de despegar la vista de ella. Cuando una ráfaga más intensa y más fría recorrió el jardín, y el rostro de la joven quedó al descubierto, el jardinero exhaló un ahogado grito. La bella joven, no tenía cara.<br />
<br />
-¿Es suyo este jardín?-habló una voz tan musical como la melodía de una flauta de bambú.<br />
-No, pertenece a mi señor. Yo no soy más que un simple jardinero.-musitó el joven.<br />
-Entonces las flores de loto han de estar equivocadas...<br />
-¿Entiende a las plantas?<br />
- Oh, ellas son muy fáciles de comprender. Basta con cerrar los ojos y sentirlas. Los humanos, en cambio, sois diferentes. Habéis olvidado el lenguaje del mundo.<br />
El jardinero, confuso, lanzó la vista al estanque.<br />
-Perdone la indiscreción, joven doncella, pero... ¿qué es usted?<br />
-¿Qué cree que soy?<br />
-Parece humana, pero... su rostro...<br />
-Lo cierto es, que al igual que carezco de rostro humano, lo hago de nombre. No soy nada en específico, pero la fresca brisa mueve mi cabello al igual que las flores de este jardín. Y, aunque no poseo labios, usted me escucha. ¿Sigue necesitando asignarme una palabra?<br />
-Ciertamente, siento que nada tendrá sentido hasta que así sea.<br />
-Porque así son los humanos, y así es su lenguaje el horizonte de todo conocimiento que puedan poseer. Pero dime, ¿qué es la muerte?<br />
El muchacho dudó.<br />
-No lo sé. No la entiendo.<br />
-Y sin embargo, la delimitáis. Ese es el motivo, por el que os sentís incómodos ante una existencia abstracta, o no escucháis las flores. Yo soy la prueba de que no es necesario tener ojos para ver, boca para hablar, y oídos para escuchar. Pero cuando tus pupilas no me encuentren... ¿creerás en mí?<br />
<br />
<br />
La pregunta de la joven sin rostro hizo eco y se fue desvaneciendo, al mismo tiempo que su cuerpo y su cabello. Finalmente, no quedó nada. El joven jardinero parpadeó, y sintió un escalofrío. Después su mirada descendió a las plantas, y continuó con su tarea. El aire estaba tan en calma como las aguas del estanque.<br />
<br />
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Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4114075819280929095.post-36199456988236242542017-05-22T12:52:00.000+02:002017-05-22T17:55:30.396+02:00<br />
<br />
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;"> Las lunas, hablan. Su voz es como un temblor de cristales, arañándose en la oscuridad. Un tintineo rasgado, que ningún humano podría escuchar, incluso si posase el oído sobre sus fríos labios. </span><br />
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;"><br /></span>
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;"> Se dice que una vez un astro se enamoró del resplandor de una luna. Pobre ingenuo, los satélites no son capaces de sentir amor, aunque sí la ausencia de este. Aquella luna, por ejemplo, anhelaba percibir siquiera un latido que interrumpiese el inalterable ronroneo de sus rotaciones. Pero sabía que nunca podría descongelarse, que sus blancas pestañas pesaban demasiado, que el día de sentir una cristalina lágrima acariciando sus cráteres no llegaría. Y la estrella relució, y le envió calidez, y destellos, y cielos pintados. Pero la luna, consumiéndose en deseos de poder dirigirle una -tan solo una- mirada de compasión, dejó flotar el alma en la soledad de la penumbra, y esta se deshilachó, y se alejó poco a poco. La plateada luna veía cómo esta, su querida y odiada alma de hielo, se perdía para siempre en el infinito cosmos. Y su rostro se tornó marmóreo, inerte. Una película de escarcha se posó sobre sus risueñas facciones, y vapores celestes la envolvieron con ternura. La estrella, desolada, enloqueció, y finalmente se apagó. Dejando un rastro de verdes fulgores que en un instante, sumieron la galaxia en la más bella oscuridad. Pero pobre luna, ella ni siquiera pudo morir por amor. </span><br />
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;"><br /></span>
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;"><br /></span>
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;"><br /></span>
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;"><br /></span>
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;"><br /></span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4114075819280929095.post-15532067175725661932017-04-24T18:38:00.000+02:002020-03-29T10:34:15.454+02:00Sam<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgE5vvzqVEoC-fe7_zuhsfEllb5rqp_qo0mRKsxZRH2UnsPpXzfYMca2H6Apzi72y2ZfSDH0EAAcDkq8Ctm952QWiSuPY5U9AZLoPQISxdWMUPHvlNtzR-I9Nc4MsAlfMsopwwFGGvrGF8/s1600/IMG_9634.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgE5vvzqVEoC-fe7_zuhsfEllb5rqp_qo0mRKsxZRH2UnsPpXzfYMca2H6Apzi72y2ZfSDH0EAAcDkq8Ctm952QWiSuPY5U9AZLoPQISxdWMUPHvlNtzR-I9Nc4MsAlfMsopwwFGGvrGF8/s400/IMG_9634.JPG" width="400" /></a></div>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> Sam nació una mañana de abril. Cuando sus valiosos ojos verdes tocaron la luz, se bañaron en lágrimas, y toda la habitación resplandeció. Y es que Sam brillaba con luz propia. Su cuerpo era sano, y sano su espíritu... pero aún no sabía cómo era el mundo. </span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> Los primeros años fueron felices. La risa de Sam impregnaba el aire</span><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">. Era como un río fresco y lleno de vida</span><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">.</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> Después llegaron los malentendidos. Más bien, llegaron las preguntas no formuladas. Sam nunca supo responder. Sonreía con timidez y se metía las manos en los bolsillos. No entendía por qué tenía que ser todo tan difícil, y tan simplista al mismo tiempo.</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> Sam creía que su madre tenía muy mal gusto, y digo su madre porque su padre creía no tenerlo. ¿Por qué le compraba siempre el mismo tipo de ropa? No es que no le gustase, pero hubiera preferido ser quien la eligiera. Salía a la calle y descubría variedad. Entonces, ¿por qué limitarse? Pero tal vez fuera mejor no preguntar, ya que nadie lo hacía. </span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> Un día a Sam le gustó una persona. Le gustaba cómo se le encendían las mejillas, le gustaban sus ojos, su voz, sus bromas. Pero esa persona se desvaneció. Y la siguiente, y la siguiente. La sonrisa de Sam era demasiado transparente. </span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> Si le preguntaras a Sam cómo fue su adolescencia, sentiría un escalofrío. Sam no había cambiado en absoluto, y ese era el problema. Pero le surgió una duda. ¿Qué era? ¿Qué no era? ¿Qué casilla tachar? Finalmente, Sam tuvo que agachar la cabeza. La luz del día le hacía daño. No quería ver, verse, nunca más. </span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> Cuando Sam entró en el mundo de los adultos, descubrió cuán educados pueden ser los matones. La longitud de su pelo y las ropas que por fin Sam elegía parecían ser un interesante tema a debatir. Sam se escabullía por la ventana, donde todo parece menos cuadrado, y se hacía preguntas. Sufría el síndrome de las casillas. </span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> Un buen día, alguien se levantó, y le arrojó un ancla. <i>¿Qué eres?</i> Sam miró, sonrió, y se encogió de hombros. Una lágrima verde temblaba en su expresión. <i>¿Qué opciones tengo?</i>, preguntó. Y, rápidamente, contestó el silencio. </span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> Sam, por suerte, nunca se apagó. Se limitó a ser, a buscar cumbres altas y no pensar demasiado. Incluso fue feliz en algunos momentos. Pero no puedo evitar pensar, en lo difícil que debió de ser para Sam nacer tan pronto. He de admitir que incluso a mí se me han resistido las palabras, por lo que se me hace imposible imaginar una vida entera luchando contra las dos omnipotentes casillas, la rosa y la azul. Ojalá Sam no necesitase entender el mundo. Ojalá el mundo comprendiera a Sam.</span><br />
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<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> </span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> </span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4114075819280929095.post-62765185167490535632017-01-09T19:48:00.001+01:002017-01-09T19:48:44.092+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
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<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
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A veces, los cementerios son lugar de reuniones. El pico del cuervo traza una elegante reverencia, y la luz de las estrellas se atenúa, como si alguien las hubiera soplado. Los muertos se miran de soslayo, con actitud serena, y bailan. Largos velos blancos se despliegan, y los pies descalzos sienten el frío tacto del rocío. La nube fantasmagórica avanza con pompa sobre el firmamento, y los sauces se inclinan levemente a su paso. Suena una melodía de piano, o quizá sea el canto del gélido viento, que besa una rosa negra y la hiela. Los murciélagos, complacidos, parpadean. La luna, hechizante mujer de ojos grises postrada en su trono de marfil y pieles, asiste la danza como anfitriona. Merodean por los alrededores, guardianes de la noche, sus albinos lobos, cuyo llanto estremece a las luciérnagas. Estas, ociosas, iluminan las tumbas de los asistentes. La noche avanza, y los bailarines giran, y desaparecen bajo sus deslumbrantes vestimentas, y luego sonríen, pues saben que son hermosas criaturas de la noche.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://static.dnaindia.com/sites/default/files/2016/11/13/519007-452196-moon-flickr.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Erlazionatutako irudia" border="0" class="irc_mi i8hd25zsva5Q-pQOPx8XEepE" height="180" src="http://static.dnaindia.com/sites/default/files/2016/11/13/519007-452196-moon-flickr.jpg" style="margin-top: 17px;" width="320" /></a></div>
<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4114075819280929095.post-27903811797627719982017-01-04T00:04:00.000+01:002017-01-04T00:04:57.178+01:00<br />
Había algo en su forma de no mirar las cosas cotidianas, en olvidar nombres y fechas, en perder la noción del tiempo, en desorientarse, en recorrer los tejados con la mirada como quien pasa un dedo sobre una barandilla... Había algo, algo hermoso, indescifrable, extravagante, ingenuo. Su rareza era un ave de pupilas distraídas. A veces musitaba cosas con demasiado sentido para que fueran racionales. No era especial, ni encantadora. Tal vez sea absurdo decir que tenía talento. ¿Podría considerarse estúpida? Es posible. Un buen día, llegó. Y como llegó, se evaporó. Sus vecinos dicen que vieron una delgada nube ascender, como sonriendo. Cuando les pregunté si alguna vez había sido otra cosa, me ofrecieron té y miraron por la ventana. El aroma que me impregnó cuando acerqué mis labios a la tibia taza era el mismo que ella hubiera rechazado ya frío. Eso mismo opinaba su gato gris, apostado en el alféizar haciendo gala de cierta elegancia nata. Su cola se enredaba en la cortina, y eso ella lo sabía muy bien. Una vez compró una cortina, aunque no fuera del tamaño de sus ventanas. Pero al gato gris no le gustó, por lo que se hizo un vestido con la tela. Os lo enseñaría, pero ese preciso vestido es el que ella llevaba cuando se evaporó. Y es una pena, porque os hubiera horrorizado. A ella también la horrorizaba, por eso estaba tan orgullosa de él. Tanto, que vendió tres a tres damas hipócritas que los pusieron de moda, y creo que fueron tendencia en las pasarelas por un tiempo. Pero ella no lo supo, porque nunca se enteraba de las cosas sin importancia. Podía pasarse horas observando los diferentes matices del ala de una mosca, y sin embargo ignoraba quién mentía en las elecciones. Y supongo que no le importaría en absoluto tener visión de microscopio. Me atrevo a asegurar que, si pudiera, rellenaría libretas sobre el olor de los bizcochos de nueces, manzana y canela que nunca se comía. Sabía más de poesía que los propios poetas, aunque jamás se dio cuenta de que era daltónica. Y, ¿era ignorante? Tal vez, solo fuese.<br />
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<div style="text-align: center;">
<img alt="Erlazionatutako irudia" class="irc_mi iyRCKOMSMZtc-pQOPx8XEepE" height="177" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhM_KINaeUv8BZ9TPhIbdB3Vniz8WWd3Pu608Z8q-MSMeCwnbWqZP8_FxXOosjpoloHWF8BPHdX2Msi0HnehF39UXdrVmOyceMfiJ4VCud_IApgIBKEpeP-C5COnUqNB3ecjcrTbln5ttYl/s320/10.jpg" style="margin-top: 0px;" width="320" /></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4114075819280929095.post-68771073051185396222016-12-13T22:04:00.000+01:002016-12-13T22:04:47.674+01:00Mi Cuento de Invierno<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://farm4.staticflickr.com/3769/9671929648_0c929ce391_b.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="winter's tale shakespeare bilaketarekin bat datozen irudiak" border="0" class="irc_mi iCCniw1MaZWU-pQOPx8XEepE" height="160" src="https://farm4.staticflickr.com/3769/9671929648_0c929ce391_b.jpg" style="margin-top: 0px;" width="200" /></a></div>
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<span style="font-size: large;"> </span><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Cuando el velo se descorrió, el tiempo se detuvo, y las luciérnagas o motas de polvo quedaron suspendidas. El Rey, cuyas violáceas ojeras delataban un largo invierno de insomnio y pesadillas, sintió frío. </span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"> El tiempo no se había atrevido a tocar el noble rostro, cuyos pulidos labios pronunciaron por vez primera las dulces palabras con las que el Rey soñaba al evadirse en los más brillantes astros. Su piel de mármol, lisa y delicada, cubría delicadas hebras de plata, y casi podía percibirse su calidez. Era tal el realismo de la estatua, que el Rey sintió que aquellos años de culpa y miseria no habían sido sino una ilusión. Que ella estaba exactamente allí, mirándolo con matices de tristeza y ternura, como si no supiera qué decir. </span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"> El Rey se acercó, tembloroso, temiendo que sus dedos deshicieran la magia. Pero la mano del monarca sintió el frío tacto de la de piedra. Entonces, con la visión diluida por las lágrimas, vio cómo la bella mujer parpadeó, con el clásico aire somnoliento. Entonces sus manos buscaron el rostro añorado, aquel que sucumbió bajo su propia vanidad. <i>Perdóname</i>, susurró la voz rasgada. La estatua no respondió. Recibió su caricia, inclinando la cabeza tal y como lo haría el alma del fiel equino. </span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"> El viento aullaba fuera. Por primera vez en mucho tiempo, comenzó a nevar. El Rey, el más trágico enamorado, acercó sus labios a los de la antigua reina, y cuando encontró la nívea superficie, su simple roce evocó en su memoria aquella primera promesa. <i>Tuya soy para siempre</i>. Pero él, su despótico orgullo, la habían arrancado de la vida. Vida que sólo el más apasionado artista había podido crear, fuese con una pluma o un cincel. Y aquella obra de arte, aquella esencia deslumbrante, congeló el corazón del Rey en aquel beso de mármol. Por primera vez en mucho tiempo, comenzó a nevar. </span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span>
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<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4114075819280929095.post-5473678936454826402016-11-14T16:51:00.002+01:002016-11-14T16:56:16.898+01:00<span id="docs-internal-guid-896295e4-6386-eece-6025-f9243e1dca64"></span><br />
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
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<div>
<span style="font-family: "corsiva"; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: "corsiva"; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span id="docs-internal-guid-896295e4-638a-4ee8-e640-ffacb5168392"></span></span><br />
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="font-family: "corsiva"; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span id="docs-internal-guid-896295e4-638a-4ee8-e640-ffacb5168392"><span style="font-family: "corsiva"; font-size: 18.6667px; vertical-align: baseline;"><i>Hay historias que se escriben solas. No necesitan ser contadas, porque simplemente existen, o no. A veces pensamos que tenemos introducción, cuerpo y desenlace. Pero no, no tenemos estructura. Hay existencias que son poesía en verso libre. Pero, ¿qué hacemos con ellas? Les contamos las sílabas. Las encadenamos, nos encadenamos a ellas. Como si fueran reales. Como si existiera una definición para la existencia objetiva. Y, una vez más, caemos en el error de inventar respuestas a preguntas que no entendemos. Rompamos una regla en nombre de las criaturas innombrables. Del infinito del cosmos, del mundo de las ideas tangibles. Asumamos que tenemos visión equina, que somos motas de polvo en un (...). No sé si soy real, y menos aún si tú lo eres. Pero sé una cosa… </i></span></span></span></div>
<span style="font-family: "corsiva"; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span id="docs-internal-guid-896295e4-638a-4ee8-e640-ffacb5168392">
<span style="font-family: "corsiva"; font-size: 18.6667px; vertical-align: baseline;"></span></span></span>
<br />
<div>
<span style="font-family: "corsiva"; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span id="docs-internal-guid-896295e4-638a-4ee8-e640-ffacb5168392"><span style="font-family: "corsiva"; font-size: 18.6667px; vertical-align: baseline;"><span style="font-family: "corsiva"; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: "corsiva"; font-size: 18.6667px; vertical-align: baseline;"><br /></span></span></span></span></span></div>
<span style="font-family: "corsiva"; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span id="docs-internal-guid-896295e4-638a-4ee8-e640-ffacb5168392"><span style="font-family: "corsiva"; font-size: 18.6667px; vertical-align: baseline;">
</span></span></span>
<div>
<span style="font-family: "corsiva"; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span id="docs-internal-guid-896295e4-638a-4ee8-e640-ffacb5168392"><span style="font-family: "corsiva"; font-size: 18.6667px; vertical-align: baseline;"><br /></span></span></span></div>
<span style="font-family: "corsiva"; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span id="docs-internal-guid-896295e4-638a-4ee8-e640-ffacb5168392"><span style="font-family: "corsiva"; font-size: 18.6667px; vertical-align: baseline;">
<div>
<span style="font-family: "corsiva"; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: "corsiva"; font-size: 18.6667px; vertical-align: baseline;"><br /></span></span></div>
</span><span style="font-family: "corsiva"; font-size: x-small; vertical-align: baseline;">O tal vez no.</span></span></span></div>
<div>
<span style="font-family: "corsiva"; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: "corsiva"; font-size: 18.6667px; vertical-align: baseline;"><br /></span></span></div>
<div>
<span style="font-family: "corsiva"; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: "corsiva"; font-size: 18.6667px; vertical-align: baseline;"><br /></span></span></div>
<div>
<span style="font-family: "corsiva"; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: "corsiva"; font-size: 18.6667px; vertical-align: baseline;"><br /></span></span></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4114075819280929095.post-66545218824870224582016-10-31T19:21:00.000+01:002016-10-31T19:21:45.606+01:00<div style="text-align: center;">
<img alt="red riding hood painting bilaketarekin bat datozen irudiak" class="irc_mi iSglI1GpMbHU-pQOPx8XEepE" height="159" src="http://images.fineartamerica.com/images/artworkimages/mediumlarge/1/little-red-riding-hood-p-crawford.jpg" style="margin-top: 0px;" width="200" /></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<br />
En el fantasmal bosque, donde los cadáveres de la luna se hunden en las sombras, una capucha roja. Y un susurro. <i>¿A dónde vas tan sola?</i> Brilla una mirada negra en la oscuridad. <i>Es peligroso deambular por este páramo de noche.</i> La capa roja ondea. Un chasquido. <i>Menos mal que yo no soy un lobo feroz</i>. Una silueta se yergue sobre los árboles, inclinada hacia delante. Relame sus labios retorcidos. <i>Claro que, no son los mayores depredadores...</i> Una mano calavérica ase con fuerza la capucha, y la atrae hacia sí. Esta se despliega y vuela. Titilan dos pupilas doradas. Y un susurro dulce.<br />
<i>Los depredadores son una presa fácil. La cuestión es, ¿quién caza al verdadero asesino?</i><br />
<br />
<div style="text-align: center;">
Suena un último acorde,</div>
<div style="text-align: center;">
en el fantasmal bosque:</div>
<div style="text-align: center;">
un aullido humano. </div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4114075819280929095.post-33949107799903328482016-10-28T19:41:00.000+02:002016-10-28T19:44:41.925+02:00Cassie<br />
<span style="font-size: large;"> </span><br />
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"> Una niña fue una vez a aquel pantano. Su muñeca se hundió en el lodo, y desapareció. Parecía sonreír cuando el fango la devoraba. Se llamaba Cassie.</span><br />
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"> Cassie lloró, lloró y lloró. Su madre se enfadaría con ella cuando descubriera lo que le había ocurrido a su muñeca. Se había hundido, despacio, agónicamente, y sus pulmones de porcelana se llenaron de tierra. Y la niña permaneció inmóvil, mirando cómo Cassie se hundía y moría. La luna iluminó el pantano. Cassie introdujo los brazos en el lodo, pero no pudo sacar a la muñeca. Solo pudo tocar su fría mejilla.</span><br />
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"> Cuando la niña llegó a casa, llena de barro y un rastro de lágrimas, su madré aparentó no enfadarse con ella. Pero Cassie sabía que no era verdad, y ese era el peor castigo. Su madre no puso comida en su plato, y al día siguiente, tampoco. La odiaba, lo sabía. Y no lo soportaba. Necesitaba que la quisiera. La mujer estaba alterada, tenía los ojos rojos, y lloraba frecuentemente. La niña intentaba consolarla, pero era ignorada. Por mucho que Cassie gritase, que rompiera cosas por rabia, su madre la ignoraba. Fingía no estar enfadada.</span><br />
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"> Una noche, la niña soñó con Cassie. Soñó que aparecía, llena de barro, en su habitación. Estaba enfadada. "Mamá te quiere", le dijo. "No, me odia", dijo la niña. "Le daremos un abrazo", sentenciaron ambas. Entró en la habitación de su madre. Esta abrió los ojos, desorbitados, y gritó. Cassie, la niña, la abrazó tan fuerte, que la tocó. La atrajo hacia sí. "Nunca te soltaré, mama", le susurró entre lágrimas. "No me abandones nunca". </span><br />
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"> Madre e hija, en un pantano.</span><br />
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"> Unidas por siempre.</span><br />
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"> Ahora Cassie no estaba sola. </span><br />
<br />
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1LUMpzGQantAJ_k0sTGjZigmjSj95g_oRFKyYSn-Mu7N1wVukrw1lxCdhUGXbulJEEQsElL-0xdB76xGTs77AMNDuuCDXPaRPFJ-OyuoR_kV_xEzSDp9dapNWoSEnNVMyZIL87sVRqYI/s1600/PicsArt_1477676298094.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1LUMpzGQantAJ_k0sTGjZigmjSj95g_oRFKyYSn-Mu7N1wVukrw1lxCdhUGXbulJEEQsElL-0xdB76xGTs77AMNDuuCDXPaRPFJ-OyuoR_kV_xEzSDp9dapNWoSEnNVMyZIL87sVRqYI/s200/PicsArt_1477676298094.jpg" width="171" /></a></div>
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4114075819280929095.post-40295005721313259082016-10-24T18:29:00.000+02:002016-10-24T18:49:56.693+02:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<i><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">"Sueño lúcido"</span></i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<i><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Tal vez no podía dormir...</span></i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/wkZ96rxfR8c/0.jpg" src="https://www.youtube.com/embed/wkZ96rxfR8c?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4114075819280929095.post-32026321295949661612016-09-20T21:10:00.000+02:002016-09-20T21:10:36.499+02:00<div style="text-align: justify;">
<i><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;"><i> "Sé el mejor, estudia", le decían a Johnny. Sabían que podía hacerlo. Él también lo sabía. Pero él se escondía en el fuerte de su habitación, rodeado de discos y dibujos de luces y sombras. "Arréglate, podrías conquistar a cualquier mujer", le decían a Johnny. Él lo sabía. Pero él acechaba con sus ojos profundos tras un largo flequillo azabache, y se enfundaba en ropa tan ancha que a veces parecía vacía. "Búscate un buen trabajo, te proporcionará estabilidad", le decían a Johnny. Él lo sabía. Pero él se pasaba los fines de semana gritándole a una guitarra en antros mal iluminados y llenos de humo. "Preséntanos a alguna novia, estamos deseosos de verte felizmente enamorado", le decían a Johnny. Él lo sabía. Pero él estaba obsesionado con un camarero pálido de ojos grises, y eso lo sabían los rostros anónimos que escuchaban los desgarrados aullidos de su alma rota en escenarios abarrotados. "Queremos que nos digas por qué no eres feliz, ahora que por fin estás triunfando", le decían a Johnny. Él lo sabía. Pero él era apasionado cuando sonaba el primer acorde de guitarra. Entonces se transformaba en una auténtica bestia, un monstruo de poesía a gritos, bombeando su frenética sangre en violentas convulsiones, con la melena azotando sus hombros desnudos y la mirada en llamas. Ahí emergía la verdadera esencia de Johnny, el alma candente y las murallas derribadas. Sus sentimientos escapaban de su boca, vibrantes, salvajes y tan tangibles que te quemaban. </i></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;"><i><br /></i></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;"><i> Una noche, el camarero pálido de ojos grises lo vio en el escenario, e inevitablemente, se enamoró de él. Cuando, al finalizar la última canción, sus miradas se encontraron, ambos se dieron cuenta de que eran reales, que podían tocarse, y se escaparon juntos, muy lejos, a perderse.</i></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;"><i><br /></i></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;"><i> "Nadie puede comprenderte", le dicen a Johnny. Él lo sabe. Y le encanta. </i></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;"><i><br /></i></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;"><i><br /></i></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYRGnsdh9jEPaVTpmMYMeoDOvFHNKxZzTK6OKnk_RiO6WRSY3JAFEyj1minZ8dK3WZDcXpxz5SWxNNdxnnaMgQWYD96sltw0NvuEv1OxYyWz0gITcnPkXoWmoDhdmSJiVlsEgiLhQ5q4s/s1600/Soul-Asylum7-620x413.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYRGnsdh9jEPaVTpmMYMeoDOvFHNKxZzTK6OKnk_RiO6WRSY3JAFEyj1minZ8dK3WZDcXpxz5SWxNNdxnnaMgQWYD96sltw0NvuEv1OxYyWz0gITcnPkXoWmoDhdmSJiVlsEgiLhQ5q4s/s320/Soul-Asylum7-620x413.jpg" width="304" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;"><i><br /></i></span></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4114075819280929095.post-64743329778737315122016-08-16T13:17:00.000+02:002016-08-16T13:17:40.687+02:00La niña que salió a volar en una tormenta<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
</div>
<br />
<br />
Los árboles temblaban. La atmósfera, húmeda, se cristalizaba por momentos. Reinaba una extraña quietud. La niña era una muñeca de hielo, inmóvil, minúscula bajo un inmenso mar de nubes. Apenas sentía el cosquilleo de su cabello, ondear suavemente a su alrededor. Pero su mirada se halla muy lejos. Está empapada, acometida por terribles embestidas del furioso viento. Ella es intermitente. Parpadeos azulados laten bajo su fina piel, como en una bombilla defectuosa. Ella es una gota casi transparente, a punto de evaporarse en un mundo de acuarela naranja y gris, donde la pintura se aglomera y ramifica, y se extiende, y estalla, y ruge. Es un mundo de dragones invisibles.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://data.whicdn.com/images/254581545/large.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Imagen de sky, grunge, and lightning" border="0" height="132" src="http://data.whicdn.com/images/254581545/large.jpg" width="200" /></a></div>
<br />
<br />Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4114075819280929095.post-1640902408587068022016-04-09T16:15:00.000+02:002016-04-09T16:15:38.765+02:00Pensamientos azules<br />
<br />
<span style="font-size: large;">Natalie abrió el armario de madera y cogió una caja de latón. Quitó la tapa, sacó una bolsita verde y la volvió a cerrar con cuidado. La colocó exactamente donde estaba, junto al tarro de cereales, y cerró el armario. Introdujo la bolsita en una pequeña taza de té, previamente colocada en la mesa sobre un plato de cerámica que debía ser del mismo juego. Puso agua a hervir y esperó. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;"> Absorta en el silencio, su mirada enfocaba perezosamente las flores azules que temblaban de lo frío que era el color del cielo. Volvió a ella esa inquietante sensación, de que era una extraña en aquella habitación. Había contemplado tantas veces los escalofríos de aquellos pensamientos púrpura, provocados por el viento, agitando sus pétalos como campanillas, que para ella eran sus compañeros de tormenta. Había memorizado tantas veces el estampado de las largas cortinas amarillas, que podría dibujarlo con los ojos cerrados. Había añorado tanto las imágenes de niños correteando por el campo en primavera, que lo lejano de los marcos colgados en la pared la hacía estremecer. <i>Son sólo fantasmas</i>, se decía. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;"> Salió de su ensimismamiento cuando advirtió que ya casi eran las ocho. <i>Debo darme prisa, Margaret bajará en cualquier momento. </i>Apagó el fuego, asió la jarra de agua caliente, y la sirvió en la taza. Sacó de un cajón una servilleta y una cucharilla de metal, y las colocó a ambos lados de la taza humeante. <i>Cielos, la miel. A Margaret le gusta el té con miel. </i>Apurada y mirando el reloj de reojo, introdujo la cucharilla en un tarro de cristal, la giró en la miel, y después la dejó resbalar en el interior de la taza, donde la bolsita había teñido el agua de un color oscuro. Colocó una pasta de mantequilla en el platito y lo recogió todo. Se escuchó el leve sonido de los calcetines de Margaret bajando las escaleras de madera, y el murmullo provocado por el roce de su mano derecha al recorrer la barandilla. Natalie, con el corazón desbocado, comprobó que todo estuviera en su sitio. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;"> Margaret tomó asiento en la mesa, y miró fijamente la taza de té. <i>Son sólo fantasmas</i>, se dijo. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoc_akU0F_rxMgab4F9SKKIBAuoBPyKP_COTTJQtYn1YxiZlbz3ZlTTYPGzN58F9rlR_0aNDlDqqCy4tfAmlsAt5UzEC5ZBBOXwc16fPAyoplE-f1B4jhcnOk00PN5YgAuyzmxS5MouBI/s1600/056c4a3e-a134-4288-aa04-c179b963e9ee-bestSizeAvailable+%25281%2529.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="192" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoc_akU0F_rxMgab4F9SKKIBAuoBPyKP_COTTJQtYn1YxiZlbz3ZlTTYPGzN58F9rlR_0aNDlDqqCy4tfAmlsAt5UzEC5ZBBOXwc16fPAyoplE-f1B4jhcnOk00PN5YgAuyzmxS5MouBI/s320/056c4a3e-a134-4288-aa04-c179b963e9ee-bestSizeAvailable+%25281%2529.jpeg" width="320" /></a></div>
<span style="font-size: large;"> </span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4114075819280929095.post-67127250404565070882016-03-28T15:47:00.000+02:002016-04-07T22:15:06.639+02:00<br />
<br />
<span style="font-size: medium;">Siento una gota de sangre en la muñeca. Disminuyo la presión de mis uñas, pero el dolor sigue ahí. El dolor imaginario.</span><br />
<span style="font-size: medium;"><br /></span>
<span style="font-size: medium;"> Arrojo lejos la mirada, rebota en la pared. Vuelve. No puedo evitarlo. </span><br />
<span style="font-size: medium;"><br /></span>
<span style="font-size: medium;"> Intento imponer un ritmo a mi respiración, pero es inútil. Mis engranajes chocan entre ellos, se aceleran, desencajan. Estoy desprogramado.</span><br />
<br />
<span style="font-size: medium;"> </span><br />
<span style="font-size: medium;"> Mientras tanto, el reloj no suena. ¿Qué cojones le ocurre? Hay demasiadas cosas en esta habitación que no funcionan. La puerta se ha hecho pequeña, ya no sirve de nada huir. Sé que esa persona frente a mí, que imanta todos y cada uno de mis pensamientos, me perseguiría. Nunca me alcanza, pero se queda ahí, observando. </span><br />
<span style="font-size: medium;"><br /></span>
<span style="font-size: medium;"> Su presencia me inquieta. Ese mirar inquisitivo se me adhiere a la piel y me obstruye las venas. Camina alrededor, entre las sombras, y a veces pasa tan cerca que se me hiela el corazón. Y todo se amplifica, en esta sala de espejos. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4GEJ1S9JawtsLscajJI7i3wMxzV9qV5mvMDgwgQcNGaxaEd15K3djjNnNRXI0Aw7bvws8MaQ9CTLGVwpcyhYPvHferGxI0hiPC3wD11ALkTpG5pVV8F6E_vUcLlhyphenhyphendNMGAVijTQUglfc/s1600/reflections-4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="264" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4GEJ1S9JawtsLscajJI7i3wMxzV9qV5mvMDgwgQcNGaxaEd15K3djjNnNRXI0Aw7bvws8MaQ9CTLGVwpcyhYPvHferGxI0hiPC3wD11ALkTpG5pVV8F6E_vUcLlhyphenhyphendNMGAVijTQUglfc/s320/reflections-4.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;"><br /></span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4114075819280929095.post-8184908065623330992016-02-16T20:35:00.000+01:002016-02-16T20:35:38.516+01:00Una Niña<br />
<br />
Érase Una Niña un cuatro de marzo. Su vestido se hinchaba cual navío orgulloso, enmarañado en hilos de cabello anaranjado y dorada mañana. Sus blancos tobillos arrullaban el verdor de la tierna hierba, aún incrustada en rocío. Sonaba, desde algún lugar lejano, una melodía encantadora. Una Niña la había escuchado antes, pero no recordaba cuándo. <br />
<br />
Una Niña recorría con las yemas de los dedos las caracolas de los árboles al pasar, mientras su vestido cabezeaba, campanil, a punto de dormirse. Si se escuchara atentamente, incluso se podría percibir un ligero ronroneo. <br />
<br />
Las mejillas de Una Niña se desteñían a cada paso rumbo a la oscuridad del bosque, como deshilachándose, tal vez difuminadas por la bruma. Sus ojos de algún color brillaban en la penumbra, prendados del silencio. Su reflejo mitológico iluminaba mil pecas que parecían girar al ritmo de sus pasos. Mientras tanto, notas perdidas entre las arácnidas ramas formaban una canción desordenada, que sin embargo Una Niña encontraba vagamente familiar. <br />
<br />
Una Niña llegó a la linde del bosque un cuatro de marzo con los ojos cerrados y un espejismo de sonrisa, iluminada por las primeras auroras. Como si caminase al son de una melodía encantadora.<br />
<br />
Unknownnoreply@blogger.com0