La metáfora perfecta

  Las auroras rasgan lo azul de la noche. Las estrellas titilan; tiemblan como pétalos al viento. La ciudad duerme.

  Siento en mi propia piel la sosegada respiración del mundo. Un solitario escarabajo azul celeste ronronea al pasar. La carretera se vuelve gris. Noto el frío de la mañana en la nariz respingona que sobresale de la bufanda. Es la metáfora perfecta: todo en calma, el cielo gélido, una canción sencilla en la radio, el café humeando en el asiento del copiloto, mis manos acariciando el volante de cuero, el olor a mi perfume de frambuesa y canela, un muñeco de Mario Bross rebotando en cada bache colgado en el espejo retrovisor, y yo acelerando y pasando de todo, dejando atrás todo cuanto conocía. 

  Ahora, despierta. Despierta y arranca.