Tinta

Cuántas veces he recorrido tus bordes,

Me he precipitado en tus tormentas,

Dejado masacrar por tus cañones,

Y qué pocas veces te has dado cuenta.

Soy una mancha de tinta emborronada,

Garabato en el borde de tus canciones, 

Un charco siempre infectado de  pisadas

Esperando a que algún día reacciones. 

Entonces ¿soy el papel o soy la tinta?

¿La pluma que escribe o el pergamino?

¿Están en mi piel tus rimas escritas

O simplemente existo, luego escribo?